Comissária de Bordo Salva a Vida de Mulher de 62 Anos — Dois Anos Depois, Recebe um Presente de Natal que Muda sua Vida.

Durante o tempo em que trabalhei como comissária de bordo, conheci todos os tipos de passageiros que você pode imaginar. Mas há uma passageira que eu jamais vou esquecer. Dois anos depois de nosso encontro, ela transformou a minha vida de um jeito que eu nunca teria previsto.

Na época, minha realidade era difícil. Eu morava em um porão úmido e apertado, pagando US$ 600 por mês — o único lugar que eu conseguia bancar aos 26 anos, depois de tudo o que havia acontecido. A bancada da cozinha servia como mesa de jantar, área de trabalho e escrivaninha. Um colchão de solteiro ocupava o canto, com a estrutura metálica visível onde os lençóis se soltavam.

Olhei para a pilha de contas atrasadas em cima da mesinha dobrável. Peguei o celular, os dedos pairando sobre o número da minha mãe — por hábito — antes de lembrar: fazia seis meses que eu não tinha mais alguém para ligar. Seis meses desde que ela se foi.

A ironia era clara. Respirar. Foi assim que toda essa história começou, naquele voo que mudou tudo.

Naquela tarde, eu fazia minhas rondas na classe executiva quando ouvi um grito desesperado:

— Moça, por favor! Alguém ajude ela!

Corri em direção ao som e vi, a três fileiras de distância, uma senhora agarrando a garganta, o rosto ficando vermelho-escuro. Outro passageiro se levantou, gritando:

— Ela está engasgada!

— Senhora, estou aqui para ajudar. Consegue respirar? — perguntei.

Ela balançou a cabeça com desespero, os olhos arregalados de pavor. Me posicionei atrás dela, coloquei os braços ao redor do seu abdômen, e fiz a manobra de Heimlich com toda a força que consegui.

Uma, duas vezes… nada. Na terceira tentativa, ouvi um leve suspiro — e um pedaço de frango voou, pousando no jornal de outro passageiro.

Ela olhou para mim com os olhos marejados, apertou minha mão e disse:

— Obrigada, querida. Eu sou a Sra. Peterson. Nunca vou esquecer isso. Você salvou minha vida.

Alguns meses depois daquele voo, minha mãe recebeu o diagnóstico de uma doença grave. Pedi demissão do trabalho como comissária para cuidar dela. Vendemos tudo: meu carro, a casa do meu avô, até mesmo os quadros que ela amava pintar.

— Você não precisa fazer isso, Evie — ela disse ao ver minha carta de demissão.

— Como você cuidou de mim quando eu estava com pneumonia na infância? Ou quando quebrei o braço? Agora é a minha vez — respondi, beijando sua testa.

O último quadro vendido foi o favorito dela: uma aquarela minha, sentada à janela da cozinha, desenhando dois passarinhos em um galho.

Recebemos uma oferta generosa de um comprador anônimo pela pintura. Minha mãe ficou surpresa e emocionada. Três semanas depois, ela faleceu. O quarto do hospital ficou em silêncio, exceto pelos bipes dos monitores.

Na véspera de Natal, eu estava sozinha, vendo as sombras dos faróis dos carros dançarem nas paredes do porão.

Não suportava mais os olhares de pena, as perguntas bem-intencionadas, mas dolorosas. Até que ouvi batidas na porta.

Abri com cautela, mantendo a corrente de segurança, e vi um homem elegante, segurando uma caixa vermelha com um laço dourado.

— Senhorita Evie? Tenho uma entrega para você — disse ele com um sorriso gentil.

— Um presente? Para mim?

— Há um convite dentro. Tudo vai fazer sentido em breve.

Quando abri a caixa, meu coração quase parou: ali estava o quadro. O último da minha mãe. Eu, à janela, desenhando os passarinhos. O original. Emoldurado.

— Espere! — gritei. — Por que você está me devolvendo isso?

— Minha chefe quer vê-la — respondeu o homem. — Aceita o convite?

Um carro me levou até uma casa digna de filme de Natal, com luzes, coroas nas janelas e uma lareira acesa. Dentro, a Sra. Peterson se levantou da poltrona. A mesma mulher que salvei dois anos antes.

— Vi a pintura em uma galeria online — contou ela. — Quando percebi que era você no quadro, soube que precisava tê-lo. Me lembrou da minha filha…

— Como me encontrou? — perguntei, com a voz embargada.

— Dei um jeito. Entrei em contato com o hospital. Queria garantir que você estivesse bem, mesmo que eu não pudesse salvar sua mãe — respondeu, com ternura.

— Minha filha faleceu de câncer no ano passado. Tinha a sua idade — continuou ela, tocando suavemente a moldura do quadro. — Quando descobri que essa era a última obra de uma mãe tentando salvar a filha… eu soube que precisava fazer algo. Mesmo que já fosse tarde demais.

Então, ela me estendeu a mão e disse:

— Passe o Natal comigo. Ninguém deveria estar sozinho no Natal.

Naquela noite, reencontrei um pouco de esperança. Apesar da dor pela ausência da minha mãe, talvez, com a ajuda da Sra. Peterson, eu pudesse começar de novo… construir um novo lar, honrando o passado, mas de coração aberto para o futuro.