Eu não queria uma cuidadora — eu queria minha vida de volta.

Quando me disseram que eu nunca mais iria andar, eu não chorei. Apenas assenti com a cabeça, como se estivesse ouvindo a previsão do tempo. Ensolarado, com chance de paralisia. Eu não queria pena. Por favor, nada de discursos do tipo “você é tão forte”. Eu só precisava de espaço para sentir que tinha perdido algo que eu nem sabia nomear.

Recusei de imediato quando a enfermeira sugeriu ajuda em meio período.
— Eu dou conta — eu disse.
Mas não dava. A cozinha era um campo de guerra, tomar banho era um pesadelo, e os talheres caíam no chão como se tivessem vida própria.

Foi então que Saara apareceu.

Ela não era como eu imaginava. Um pouco mais jovem, e nada da doçura artificial que eu esperava. Não me tratava como se eu fosse frágil. Só perguntou:
— Onde está seu café?
E começou a fazer uma xícara como se já fosse rotina.

No começo, mantive distância. Nada de conversas, nada de perguntas pessoais. Ela ajudava no essencial e ia embora. Com o tempo, no entanto, me peguei rindo das piadas idiotas dela. Comecei a guardar livros que achei que ela gostaria, recortes de jornais, artigos.

Até que um dia tive um colapso por algo bobo. Deixei uma tigela cair e não consegui pegá-la. Fiquei sentado ali, com raiva do mundo. Saara não correu para resolver. Sentou no chão ao meu lado e disse baixinho:
— Não é pela tigela, né?

E algo dentro de mim se quebrou.

Eu não queria uma cuidadora. Eu não queria ajuda. Mas com ela era diferente. Ela fez parecer que talvez eu não tivesse perdido tudo. Que talvez se conectar com alguém não fosse uma derrota.

E então, ontem, ela me disse que talvez fosse se mudar.

Eu não soube o que responder.

Saara estava sentada à minha frente na sala, segurando uma caneca de chá. Com seu coque bagunçado de sempre e o moletom largo, parecia a mesma de todos os dias. Mas havia algo sério nela. E isso era raro. Uma água derramada virava olimpíada, uma torrada queimada virava conteúdo de TikTok. Saara conseguia transformar qualquer coisa em piada. Mas não naquele dia.

Até que ela falou, com voz baixa e firme:
— Me ofereceram uma vaga… numa clínica. É mais estruturado, tempo integral. Tem benefícios, plano de aposentadoria, essas coisas.

— Isso é ótimo — respondi, com a garganta apertada. — Você merece tudo isso.

Ela assentiu, mas me olhou com atenção.
— Fica a três horas daqui — sussurrou.

As palavras pairaram entre nós como nuvens de tempestade. Três horas. Longe demais pra ser perto, mas perto o suficiente pra parecer uma despedida.

Forcei um sorriso.
— Entendo. Você não pode deixar essa oportunidade passar. Trabalhou muito por isso.

Ela inclinou a cabeça.
— Está bravo?

— Bravo? Por que eu estaria bravo? — Ri, mas até pra mim soou vazio. — É uma notícia maravilhosa, Saara. Você tem que aceitar.

Mas por dentro, parecia que alguém havia me acertado no estômago. Queria gritar, pedir que ela ficasse, dizer o quanto ela foi importante. Uma pessoa que entrou na minha vida sem aviso. Mas, em vez disso, fiquei em silêncio, mexendo na beirada da manta.

Nos dias seguintes, quando Saara tentou voltar ao assunto, eu desconversava. Dizia que entendia, que estava feliz por ela, que eu ia dar um jeito. Talvez parte disso fosse verdade. Mas, no fundo, eu estava com medo. Medo da solidão. Medo de voltar a ser como antes dela — antes de alguém se sentar no chão comigo enquanto eu chorava por causa de uma tigela quebrada.

Enquanto me ajudava a organizar fotos antigas — algo que evitei por meses —, Saara parou diante de uma imagem minha caminhando por uma trilha.
— Você parecia tão feliz aqui — disse, me entregando a foto.

— Eu era — respondi, traçando os contornos do quadro com o dedo. — Eu amava aventuras. Hoje mal consigo chegar até a caixa de correio sem precisar de um cochilo.

Ela suavizou o olhar.
— Você sente falta?

— Claro que sinto — rebati, mais ríspido do que queria. — Desculpa. Sim, sinto. Mas de que adianta? Não tem como voltar.

— Talvez não — disse ela suavemente. — Mas talvez haja um jeito de seguir em frente.

— Como assim?

Ela se inclinou pra frente, com os cotovelos nos joelhos.
— Temos programas de esportes adaptados aqui perto. Já pesquisou sobre isso?

Pisquei, confuso.
— Esportes adaptados? Pra gente como eu?

— Pra qualquer um que queira tentar — corrigiu ela. — Tem basquete em cadeira de rodas, ciclismo com as mãos, até escalada. Pesquisei na semana passada — achei que você poderia gostar.

Meu coração apertou.
— Por que você faria isso?

— Porque eu me importo com você — disse ela. — E acho que você é mais forte do que imagina.

Fiquei em silêncio. A ideia de tentar algo físico de novo era assustadora. E se eu fracassasse? E se passasse vergonha? E se fosse só mais uma lembrança do que eu não conseguia mais fazer?

Mas então pensei em como seria ela indo embora. Eu, sozinho, olhando fotos de uma vida à qual eu não podia mais voltar. Talvez fosse hora de parar de focar no que perdi… e começar a pensar no que ainda poderia conquistar.

Uma semana depois, Saara me levou ao centro de esportes adaptados. O ambiente era alegre, cheio de cadeirantes sorrindo, gritando, competindo. Sem pena, sem condescendência. Era vida.

Começamos devagar. No basquete em cadeira de rodas, derrubei a bola várias vezes. Quase caí outras tantas. Mas toda vez que eu conseguia driblar sem tropeçar, Saara comemorava como se fosse final de campeonato. Saí suando, com dor… e sorrindo.

Ela me entregou uma garrafa d’água e disse:
— Você foi incrível. Eu te disse.

— Não se ache — respondi, mas meu orgulho era evidente.

Nas semanas seguintes, mergulhei no programa. Joguei basquete, fiz ciclismo com as mãos, até testei uma aula de escalada adaptada. Cada desafio me empurrava além do que eu achava ser capaz. Saara sempre ao lado, torcendo, me lembrando do quanto eu podia mais.

Mas ela tinha que partir.

Na manhã da despedida, entrei na cozinha e a vi terminando de arrumar as coisas. Ela se virou e sorriu, os olhos brilhando.

— Pronto? — perguntou, num tom leve.

— O mais pronto que consigo estar — respondi. — E você? Grande jogo hoje?

Sorri.
— Sim. Primeiro jogo oficial. Me deseja sorte?

— Você não precisa de sorte — disse ela, confiante. — Você consegue.

Nos abraçamos e, quando ela saiu, senti novamente aquela dor familiar da despedida. Mas dessa vez era diferente. Eu sabia que não estava perdendo tudo. Saara me deixou um presente que não tem preço: a certeza de que eu ainda podia viver uma vida plena, mesmo que fosse diferente da que eu tinha antes.

Naquela noite, joguei como nunca. Quando nosso time venceu, levantei os braços com lágrimas no rosto. E então a vi na arquibancada, entre as famílias dos meus companheiros. Ela tinha voltado, uma última vez.

Depois do jogo, me encontrou no vestiário, radiante.
— Viu só? — disse. — Eu te avisei.

— Obrigado — sussurrei, abraçando-a forte. — Por tudo.

Ela apertou minhas costas.
— Só te peço uma coisa.

— O quê?

— Continua em frente.

E eu prometi.

Algumas pessoas entram na nossa vida de forma inesperada, mas deixam marcas eternas.
A presença delas nos ensina resiliência, coragem e a aceitar mudanças. Mesmo quando perdemos capítulos importantes, essas experiências nos mostram que seguir em frente não é esquecer o que fomos — é descobrir tudo o que ainda podemos ser.

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