Me Casei com um Viúvo com um Filho Pequeno – Um Dia, o Menino Me Disse que Sua Verdadeira Mãe Ainda Mora na Nossa Casa.

“Minha mãe de verdade ainda mora aqui”, sussurrou meu enteado certa noite. Eu ri, achando que era apenas imaginação. Mas logo comecei a notar coisas estranhas na casa.

Quando me casei com o Ben, achei que sabia o que significava entrar na vida de um viúvo. Ele havia sido profundamente dedicado à sua falecida esposa, Irene, e criava sozinho o filho deles, Lucas, de sete anos.

Sempre respeitei o amor que ele ainda sentia por Irene. Sabia que aquilo fazia parte de sua história e da de Lucas. Eu não estava ali para substituir ninguém — apenas queria construir um novo capítulo ao lado deles.

Os primeiros meses como família foram tudo o que eu esperava. Lucas me acolheu com carinho, sem o receio que eu tanto temia. Brincávamos juntos, eu lia suas histórias favoritas e o ajudava com as tarefas da escola.

Até aprendi a fazer seu macarrão com queijo favorito — bem cremoso, com cobertura crocante de farinha de rosca.

Então, um dia, do nada, ele começou a me chamar de “mamãe”. Cada vez que ele dizia isso, Ben e eu trocávamos olhares cheios de orgulho. Tudo parecia estar se encaixando.

Certa noite, depois de uma noite tranquila, eu estava colocando Lucas na cama quando ele olhou para mim com os olhos bem abertos e sérios.

— “Você sabia que minha mãe de verdade ainda mora aqui?”, ele sussurrou.

Ri baixinho e passei a mão em seu cabelo.

— “Ah, meu amor… sua mãe sempre vai estar com você, no seu coração.”

Mas ele balançou a cabeça e apertou minha mão com força.

— “Não… ela está aqui. Eu vejo ela às vezes.”

Um arrepio percorreu minha espinha. Tentei disfarçar, achando que era só imaginação infantil.

Mas nos dias seguintes, coisas estranhas começaram a acontecer.

Guardava os brinquedos de Lucas — e depois eles apareciam exatamente no mesmo lugar onde estavam antes. Os armários da cozinha que eu havia reorganizado voltavam à disposição original durante a noite. E a foto de Irene, que eu havia colocado em outro cômodo, aparecia de volta ao seu lugar na sala, limpa e sem poeira.

Fiquei perturbada, mas tentei racionalizar tudo.

Uma noite, perguntei ao Ben durante o jantar:

— “Você tem mexido nas coisas da casa? Trocado os móveis de lugar?”

Ele riu, como se eu tivesse contado uma piada.

— “Claro que não, Brenda. Você deve estar imaginando coisas.”

Mas percebi um leve desconforto em seu olhar. Uma hesitação que me deixou inquieta.

Dias depois, enquanto Lucas e eu montávamos um quebra-cabeça na sala, ele parou de repente, me olhou bem sério e disse:

— “A mamãe disse que você não deve mexer nas coisas dela.”

Senti o coração acelerar. Olhei para o corredor, tentando manter a calma.

— “Como assim, meu amor?”, perguntei, tentando soar tranquila.

— “A mamãe de verdade. Ela não gosta que você mude as coisas dela”, disse ele, olhando por cima do ombro, como se alguém estivesse nos observando.

Fiquei paralisada.

Naquela noite, quando Ben já dormia, levantei em silêncio e fui até o sótão. Eu sabia que ele guardava ali algumas coisas de Irene. Talvez, se eu entendesse melhor o passado, entenderia o que estava acontecendo.

Com uma lanterna, encontrei a caixa em um canto. Havia fotos antigas, cartas escritas para Ben, e até a aliança de casamento dela, embrulhada com cuidado. Tudo parecia intocado — exceto por alguns objetos que pareciam ter sido mexidos recentemente.

Foi então que vi. Havia uma pequena porta no canto do sótão, escondida atrás de caixas.

Puxei as caixas com cuidado e girei a maçaneta enferrujada. A porta se abriu com um clique suave, revelando um quartinho estreito com uma pequena cama coberta por cobertores.

E ali, sentada na cama, estava uma mulher que eu reconheci imediatamente pelas fotos: Emily, irmã de Ben.

Ela me olhou surpresa, depois abaixou o olhar, calma.

— “Desculpa. Você não era pra descobrir assim.”

— “Emily… o que está acontecendo? Por que você está aqui?”, perguntei, em choque.

— “Ben não queria que você soubesse. Achava que você iria embora. Estou aqui há três anos. Desde que a Irene morreu, não saí mais daqui. Às vezes fico inquieta… converso com o Lucas. Ele é um menino tão doce.”

Um arrepio tomou conta de mim.

— “Mas ele pensa que você é a mãe dele, Emily! Ele acredita que Irene ainda está aqui. Ele disse que você fala que eu não posso mexer nas coisas!”

Emily desviou o olhar, com uma expressão melancólica.

— “Eu conto histórias pra ele… sobre a mãe. Acho que isso conforta. Talvez ele prefira assim.”

Saí dali desnorteada e desci correndo as escadas. Encontrei Ben na sala.

— “Por que você não me contou sobre a Emily?”, sussurrei, mal conseguindo conter as lágrimas.

Ele empalideceu.

— “Brenda… eu não sabia que tinha chegado a esse ponto. Ela não aceitou ajuda. Depois que Irene se foi, ela… simplesmente se apagou.”

— “Ela está confundindo o Lucas, Ben. Ele acha que a mãe ainda está aqui.”

Ben passou a mão no rosto, visivelmente abalado.

— “Você tem razão. Não podemos continuar assim.”

Naquela noite, instalamos uma câmera discreta do lado de fora da porta do sótão.

Na madrugada, vimos Emily sair do quarto, com o cabelo solto e olhar fixo. Lucas também apareceu, sonolento, e caminhou até ela. Ela se agachou, falou algo e ele assentiu, com expressão doce. Aquilo me partiu o coração.

No dia seguinte, Ben conversou com Lucas. Explicou que a tia Emily estava doente e que, às vezes, ela fazia confusão. Que sua mãe, Irene, havia partido, e que ninguém poderia substituí-la.

Lucas ficou em silêncio, tentando entender.

— “Mas ela disse que é minha mãe… Você não vai mandar ela embora, né, pai?”, perguntou baixinho.

Ben o abraçou com força.

— “Ela te ama, filho. E por isso vamos ajudá-la. Todos nós.”

Mais tarde, Ben levou Emily ao médico. Ela resistiu, chorou, mas ele foi firme. Ela precisava de ajuda. Quando foi internada, a casa pareceu mais silenciosa — e mais leve.

Lucas sentiu falta, mas aos poucos compreendeu a verdade. E com isso, começamos a curar as feridas que ninguém via.

Não era o que eu esperava ao me casar com Ben. Mas, de alguma forma, tudo isso nos uniu ainda mais — não só pelo amor, mas por tudo que enfrentamos juntos como família.