Meu Pai Me Deixou uma Casa, Mas a Mulher Que Morava Lá Revelou um Segredo Que Mudou Tudo

Meu pai tinha partido.
Não conseguia tirar isso da cabeça.
Ele sempre foi meu alicerce, mas nos últimos anos, esse alicerce desmoronou sob o peso das dívidas que eu não conseguia suportar.

A casa onde vivemos juntos estava prestes a ser tomada, e eu não tinha forças para lutar.

Fui chamada ao cartório, onde um senhor idoso me pediu que sentasse para a leitura do testamento.
Mal prestava atenção às palavras dele… até que ouvi:

“Uma casa.”

“Não a residência atual, mas outra propriedade que seu pai possuía.”

Minhas mãos tremeram ao pegar os documentos.
O endereço era completamente desconhecido.

Por que ele nunca me contou? Seria essa a forma de tentar se redimir de tudo?

Na sexta-feira seguinte, decidi encarar o mistério.

Quando finalmente cheguei, um arrepio percorreu minha espinha.
A casa era antiga, mas não parecia abandonada.
Pelo contrário, havia sinais de que alguém vivia ali.

— É aqui — murmurei, apertando a chave que o cartório havia me dado.

Mas a chave não funcionava. A fechadura havia sido trocada.
Dei a volta, tentando espiar pela janela… e então a porta se escancarou de repente.

Diante de mim estava uma mulher de uns sessenta anos, com traços marcantes e um olhar que deixava claro: ela não estava feliz em me ver.

— Eu… hã… essa casa é minha — balbuciei, erguendo a chave. — Foi deixada pra mim pelo meu pai.

— Sua casa? Eu moro aqui há vinte anos. Paguei as contas, consertei os vazamentos, arrumei o telhado.
Essa casa não é sua, e eu não vou sair.

Segurei firme a chave.

— Olha, eu não sei quem você é, mas tenho os documentos. Legalmente, essa casa é minha.

— E você acha que eu vou simplesmente deixar você tomar o que resta da minha vida? Eu perdi minha casa, meu pai… tudo! Isso aqui é tudo o que me sobrou!

Liguei para meu advogado, que confirmou: juridicamente, a casa era minha.

— Eu resolvo isso depois do fim de semana — disse ele.

Olhei para a mulher mais uma vez.

— Vou ficar aqui até resolvermos isso.

Era a casa de Deborah. Mas agora era minha também.
Conviver com ela foi como travar uma guerra para a qual eu nunca me alistei.

Na manhã seguinte, enquanto escovava os dentes, a água parou do nada.
A expressão de satisfação no rosto dela era quase cômica.

Ela “perdia” minhas chaves, meus sapatos, até o carregador do celular.
E eu os encontrava nos lugares mais improváveis — dentro da despensa, embaixo do sofá…

Na segunda-feira, eu estava exausta, mas determinada.
Tinha uma reunião com meu advogado e precisava que tudo desse certo.

Mas quando fui pegar o vestido branco que havia deixado separado, ele estava sujo de terra e grama.

— Você só pode estar brincando! — gritei, entrando furiosa.

— Você jogou minhas roupas na lama! — minha voz tremia de raiva.
— Eu nunca te fiz nada, e você me trata como uma criminosa! Por quê?

— Você não pertence a este lugar — disse ela friamente.
— Esta casa não é sua. Nunca deveria ter sido. Esta era a minha casa.
Seu pai… ele me tirou tudo. Ele levou você, nossa filha, e me deixou sem nada.

— Ele te disse que eu estava morta, não foi? Ele nunca me perdoou pelo que fiz. Mas eu sou sua mãe. Eu sou sua mãe.

Sua voz falhou.

— Porque eu fui embora — confessou. — Cometi um erro. Achei que teria uma vida melhor com outro homem. Mas ele também me abandonou.
Quando voltei, seu pai se recusou a me perdoar. Ele ficou com você. E a justiça deu tudo a ele.

A mulher que eu tinha passado dias odiando… era minha mãe.
A raiva desapareceu, e o que restou foi uma dor silenciosa.
Perda. Confusão.

No dia da audiência, o veredito foi claro: Deborah tinha direito à casa.
Anos morando ali, pagando as contas e cuidando da propriedade a tornavam, legalmente, a verdadeira proprietária.

Em casa, fechei minha mala e a arrastei até a porta.
Deborah estava na cozinha. Senti seu olhar sobre mim enquanto eu me preparava para ir embora.

— Não quero que você vá — disse ela. — Passei anos me culpando, me odiando por tudo o que fiz. E quando você apareceu, eu joguei toda essa dor em cima de você.
Mas você é minha filha, Emily. Não quero te perder de novo.

— Quero que a gente tente.
Quero consertar isso, mesmo que não seja perfeito. Me perdoa…

— Eu também sinto muito, mãe… — respondi, com lágrimas nos olhos.